2015-08-27 Leyendo a otro grande, Marc de Smedt

Hay preguntas sin respuesta fácil, de tan sencilla como puede ser. “Sin palabras, amigo, así tenía que ser, sin palabras como tú me entendieses”, de José Hierro. Una de ellas es la experiencia o satori. Un seguidor Zen, discípulo del maestro Deshimaru, durante más de 10 años, hasta la muerte del Roshi, amigo y editor de muchas de sus obras, pero nunca monje sino con pareja e hijos, gran viajero por Oriente, periodista, escritor y editor Marc de Smedt, trató de aproximarse en el prefacio de su interesante libro “50 técnicas de meditación” y que he encontrado estos días subrayado por mí… hace más de 15 años:
Volviendo mi atención hacia el interior, escucho del otro lado del tímpano. Oigo entonces los latidos del corazón, la sangre que corre, la respiración que sube y baja.
Me sumerjo más adentro, soy la sangre que fluye a lo largo de la arteria, que se derrama en rojizas lagunas y luego concurre a la vena de drenaje. Me interno más aún y entro en una de esas células que inunda en su crecida, ameba que ignora lo que pasa a su alrededor, que no sabe a qué conjunto pertenece y que por ello me sobrevivirá, libre de todo prejuicio, insertándose en otra parte, en otro lugar. Entonces, identificándome con esa célula anónima me sé inmortal.

A veces me pregunto, continua el autor de uno de los libros más deliciosos sobre el silencio y de tantos otros temas, qué secreto increíble ocultamos. Qué insensato destino encierran nuestros genes.
Un destino que estaría más allá de la historia de la tierra y de los tiempos, un destino frente al cual la misma marcha de las galaxias no significa sino un movimiento entre otros.
José Carlos
(Un regalo:
Respuesta

Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieras a mí sin palabras
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.

Me preguntas, amigo, y no sé que respuesta he de darte.
Hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.

Me preguntas, amigo, y no sé que respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.

Si yo ahora te dijera que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndose débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirte hecho de aire y de nube y de hierba muy verde…

Si yo ahora te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente…

Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?

Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras
como tú me entendieses.

José Hierro, en De Alegría

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cfr en www. garciafajardo.org o en fajardoccs@solidarios.org.es
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